A efervescência da mente

Certificado de Perdão aos colegas de profissão, em burocracia burguesa tecnocrata e realista:

2012-01-24T13:50:00.002Z

«Quero pedir aqui as minhas mais sinceras condolências por mau grafismo do amor ao nome das palavras confundida com a publicidade e as vossas imagens de marca. Não vos queria afectar com a minha arte de forma tão directiva. Por vezes a coincidência é muito forte aquando do mundo se tornar cada vez mais pequeno com a modernidade da aldeia global. Mais especificamente, com a universalidade, ou melhor, a unidade da aldeia global.

Quero pedir desculpa pela minha originalidade e falta de pena que tenho pelo castigo da crença numa cristandade de pecado. É de lamentar e digo o meu não pertencer como viver um reino que não existe daquilo que nunca podia viver e merecer. A minha dor entregue aqui com celibato e cavalheirismo pelo ódio e pela intriga, a inveja, das trevas. Peço imensa desculpa pela negridão do desconhecido. Perdão pela ironia do mal e a sua evolução de um acaso inato. Quebro a falta de homogeneidade na miscigenação com os vossos negócios e conservas.

Lamento, quero, pela falta de espaço a todos e por todos por inacessibilidade de acesso à informação que todos precisam, e à (sua) direcção fundamentalista dela, demasiado dirigida.

Certificado de declaração da minha reivindicação.»

Quatro Quadras, a toda a Mulher que despreza:

2012-01-23T18:49:00.003Z

Convencida mentalidade precoce,
Contrariedade do teu olhar,
A tua história não me relaciona nenhuma expressão emocional que esboce,
Limitada atitude o teu posar.

Não pretendo denegrir a tua imagem
Nem abafar o teu proclamo,
Mas a personalidade da tua mensagem
É um afago que contento, mas não é isso que amo.

Não pedi a Deus (e ele tem esse propósito)
Que fosses outra coisa nem seres mais daquilo que és,
Só que a correspondência quando é depósito,
Cega e desnuda fria é a asfixia como alba de sés.

É esse respeito que queres ter pela liberdade
Após tantos milhares de anos que reduzido rosto
Ao altar das grandes proezas nobres, e de verdade,
Contemplas ao tão aclamado reino do desprezado Agosto?

A memória e a longevidade do prazer (que) não estimam a educação dos seus filhos!

2012-01-22T18:59:00.002Z

Ao além virá o longe do que está provir.
Encerro aquém o que vai por monge do que está por fim.
Não te percas Simone em mim, aquando te já desapareceste por muito tempo.
Porventura, pálida e plácida quiseres reconhecer a felicidade e o amor,
Te recorda que os deuses são os teus anjos e guias, na felicidade e no desprazer,
No silêncio abutre da careta ou da solidão.

Nota: Termino estas palavras como quem canta por fado, mas sempre em alegria da construção, e o fim do ego pela cópia de mim, ao fim da careta, e esse bem tão odiado e desaparecido no talvez sob as trevas do conhecimento, a tua vez. – Este texto é dedicado à componente da Comédia na arte Poética de Aristóteles.

O Comunismo

2012-01-18T12:25:00.001Z

O Comunismo é uma ditadura interior. Não afecta nenhum grupo nem elite que se sintetize em inconsciente colectivo. O Comunismo é uma liberdade interior que nunca existiu em nenhuma nação. Nunca nenhuma nação sentiu de facto a supremacia justa que tanto apela a quem verdadeiramente reina, como observamos contemporaneamente no caso da Democracia, considerada por muitos historiadores de nacionalidade portuguesa como um conceito que não existe na sua prática, no contexto das primeiras explicações teóricas do processo efectuado na descolonização portuguesa referente ao fim do período da Guerra do Ultramar iniciada oficialmente em 1969, e do surgimento do 25 de Abril de 1974. Nunca nenhum grupo foi deveras interiormente livre, ou por facto literal expressivamente igualitário da manifestação do seu pensamento e opinião como imprensa que se prime.
A imparcialidade dos casos é isso que o comunismo possibilita em termos de poder ser livre no seu interior. O ser humano desta forma se encontra e se conhece no reinado da sua psicopatia; – esta alusão não afere o caos do terrorismo homicida e do horror da tortura, pois, astuta, explora uma libertinagem que se perde na complexidade da ordem do Universo muito superior à antropomorfização das almas a qual esta não compreende aquilo que não vê muito acima de si e maior que a tentação que propaga de caos para controlo e prisão sob o outro.
Portugal é constituído verdadeiramente e na sua origem em si, como pensamento político de uma norma fisiológica e descrição anatómica, uma História muito adversa e distinta do resto do mundo, devido aos fenómenos de base naturais que possibilita de explorar em todo o seu território, não o fazendo, devido à sua ignorância e analfabetismo exterior e colectivo, e desconfiança e inveja interior e individual.
A excepção do Cinema Novo foi a ultrapassagem de uma ditadura negra de sessenta enquanto os melhores músicos portugueses foram perseguidos. A fome era a consequência de uma sobrevivência autónoma das autarquias pelo seu próprio povo para o Salazar sustentar de uma forma imbatível o seu escudo forte. O Alentejo é a maior referência pública de Zeca Afonso com a sua canção denominada Papuça, seleccionando o exemplo de contador de histórias para refutar opiniões posteriores do seu tempo, o futuro, no último concerto sucedido no Coliseu de Lisboa no dia 29 de Janeiro de 1983.
As próprias reformas de Abril, implantação de uma nova sociedade conceptualizada de república portuguesa, demonstram a fatalidade emergente de uma mentira que se sucedeu em todo o mundo, consequente até aos dias de hoje.
Os intelectuais navegam actualmente vergonhosos de suas próprias ideias aclaradas pela corrupção dos zombies nas horas do dia, baixeza da dignidade espiritual e profundeza iluminada de suas almas perdidas no inferno, como vampiros que navegam pela noite com a mesma fatalidade sentimental de Bram Stoker, sonhando chegar ao céu um dia, libertando-se mais depressa ainda do corpo com a morte, a transformação, mas do seu próprio país que mais ainda da podridão que este fenómeno terreno oposto e tão importante como a vida formula na carne material a quem só dela se importa, e que mesmo viva ou morta, por isso, na mesma fede.
Sensações de incómodo e náusea. Posteriormente a esta reflexão anterior, não sei o que estou a sentir. Ouço “o” Papuça, …já passou…
Penso que a transmissão do nosso sentir em que se conclui como o resultado o medo é proveniente de todos os nossos maus pensamentos que nos incutem desde pequeninos para nos preservarem em sobrevivência. Definam porventura de responsabilidade para viver num jogo ilusório, mentiroso, e doentio que apela, e doentio que incute, que nos resulta e se conclui na nossa própria pele. A coragem é o fruto positivo do nosso destino como seres humanos ultrapassando todas as circunstâncias prisioneiras, barreiras, sociais familiares. Da liberdade de pensamento, como de imprensa. Viver livre é a encontrar a nossa força interior, a real, a única possível de podermos ser genuínos, sendo felizes. Sejamos o que realmente somos sem medo, sem vergonha. No fim talvez possamos descobrir que não somos nada…
Seremos sempre algo, mas aquilo que definirmos continuamente por nossa escolha, o livre arbítrio. O destino será uma outra história, como a opinião dos outros. Salve o Materialismo Histórico e abaixo as suas más interpretações egocêntricas e egoístas que todos os ditadores até hoje definiram em vão a honra do seu nome, o seu conceito, o seu marxismo.
Portugal é a representação absoluta do seu nome em modo de termos e condições de vida abafadas no impedimento do seu registo cultural, e a exploração artística por sua inexistência desde o seu investimento até à sua criação. Mas quem é afinal o demónio que se mostre? – Reajam portugueses!
Não vos deixeis denegrir a vossa idiossincrasia no vosso dia-a-dia roubando e assim perdendo o brilho de serem vocês próprios. Não vos deixeis vender as vossas almas ao demónio por trinta tostões, aquando podeis ter todo o reinado do céu com o trabalho da ultrapassagem da vossa angústia que vos despoletou a vossa história. Olhai para o bem das condições de vida de saúde e tecnológicas de hoje, e não para o mal derrotista do passado. Vale a pena lutar por vós em consideração e degenerescência do vosso merecer por tudo aquilo conquistado; – mas afinal Deus não perdoa o pecado? Nunca pedimos chacina nas revoluções! ...

Sirenes Efervescentes...

2012-01-15T16:26:00.000Z

Effervescent Paradise

2012-01-13T09:46:00.000Z

Ode à Literatura Pós-Moderna

2012-01-10T07:59:00.002Z

Toda a essência da literatura pós-moderna
Está na componente do sonho do surrealismo.
É assim que se forma o seu romance.
O ar de Dionísio percorre toda a forma da cabeça.
E isso causa consequências como dores para o corpo,
Assim como o modernismo.
A mistura é o fim, a partilha é a essência.
O fim representa um sinal de continuidade,
A partilha representa a subida de patamar para um outro extremo.
Não há qualquer odor simbólico terreno material para isso.
A eternidade é, em sentimento, uma sensação, uma emoção:
Um poder de conquista e opressão terrena e eterna
Do interior para a consciência de toda a posse da essência do ser.
Será vulgar interpretar isso?
Será mundano, avaliar para os grandes e julgar para os pequenos,
Questionar isso?

Coincidências da Desgraça

2012-01-07T12:11:00.001Z

De cada interpretação existe uma interpretação da interpretação. A arte é a última das interpretações. É a consistência consciente mais desfasada da realidade. Por isso a mais ilusória que se aproxima do maior inicio de todos os tempos como o período da existência da humanidade: a origem do universo. Esta interpretação tem a pretensão de ser artística.
O universo começou a falar a partir do momento em que a existência humana começou a ser interpretada através da comunicação com as palavras, na linguística como seu momento consciente o percurso de estudo, o conhecimento. O sentido de repugnância é o próprio elemento artístico, e por ser de rejeição, é a maior proximidade mais desfasada da realidade, de todas as realidades, uma vez que a realidade não existe.
A decadência da pobreza e o extremo de um povo diluído resultado de um processo dual de rotatividade é Portugal. A sua miscelânea é também contínua no processo de cultura onde uma se observa à outra numa alternatividade entre o material e a mentalidade. Hegel estipula a demarcação das nossas classes sociais na vertente do seu epicurismo estudioso e filosófico na epistemologia. Assim se observa o Karma original destinado na vida de um desgraçado.
Mas estas normas não se estabelecem na grandeza de sua inspiração. Estas limitações se processam na verdade absoluta que nos carcomeu e enterrou o ego freudiano. As lembranças espirituais foram absorvidas. É necessário um pós-modernismo para o regresso à origem através da fatalidade de um apagão. E o seu texto que existe inexistente é miraculoso. Ser português é um invisível artista absoluto, o homem total, em todas as artes numa só vanguarda que é a sua. E o seu enjoo invasivo a própria natureza da existência intrínseca.
No fim, mesmo que prevaleça por toda a eternidade, todas estas palavras serão devoradas pelo vazio e o apagão total de todo o seu sentido que propaga a intrínseca história desta composta, deste estímulo que formula aquilo que o homem contemporâneo deste meu tempo denomina como verdade e realidade, que, e, não sabe. Com certeza na hora da minha morte, ou se estes textos e versos permanecerão publicados, tanto ou muito, pouco ou nada, até ao fim da natureza do universo que assim o compõem como tal, e daí a previsão da similaridade limite pequena do meu olhar, de ser português, e de ser homem, e de ser ou não humilde.
De todas estas diferenças duais que é só uma, a humildade associada à desgraça apela a uma terrível coincidência que comparo a um belo trecho do texto de João César Monteiro em Recordações da Casa Amarela: uma vez sucedida a desgraça de ter perdido a pensão por desânimo de empatia em horrores por pedofilia, atentado suposto de violação, o pequeno prazer de ser pecado gostar-se de mulheres (muito) mais novas, e como sempre pobre, roubado materialmente pela verdadeira depravação da hipocrisia e mentira que é ser português (a personagem (-tipo) da velha mulher dona da pensão), morre-se-lhe a mãe de João de Deus para não estranhar mudança radical de agora passar a ser um mendigo desgraçado, e a ir-se habituando aos poucos à podridão das ruas, sem abrigo, cama, frio, nenhuma comida nem roupa lavada. Mas a essência não se retira por pureza de devassidão na, e a, imensidão do espaço, onde se nos propaga a cor e a imensidão da luz do conhecimento em espírito crítico que nos apregoa as almas para vivermos melhor e sermos deste mesmo último adjectivo a educação e o absoluto, interroga-nos a existência do demónio senão a presença desse por sermos fracos, sem coragem para assumirmos sem dúvida o trabalho que temos cá a fazer para benefício somente de nós próprios o deixarmos de ser egoístas.

Sex Love Film Scene

2012-01-04T18:02:00.001Z

«Encorajamento»

2012-01-03T01:12:00.003Z

«Du, laß dich nicht verhärten
in dieser harten Zeit.
Die allzu hart sind, brechen,
die allzu spitz sind, stechen
und brechen ab sogleich.

Du, laß dich nicht verbittern
in dieser bittren Zeit.
Die Herrschenden erzittern
- sitzt du erst hinter Gittern -
doch nicht vor deinem Leid.

Du, laß dich nicht erschrecken
in dieser Schreckenszeit.
Das wolln sie doch bezwecken
daß wir die Waffen strecken
schon vor dem großen Streit.

Du, laß dich nicht verbrauchen,
gebrauche deine Zeit.
Du kannst nicht untertauchen,
du brauchst uns und wir brauchen
grad deine Heiterkeit.

Wir wolln es nicht verschweigen
in dieser Schweigezeit.
Das Grün bricht aus den Zweigen,
wir wolln das allen zeigen,
dann wissen sie Bescheid»

Estrelas de Televisão

2011-12-30T13:05:00.001Z

Destaca-se uma desmarcação em parâmetros que sucumbem a realidade que denotam as estrelas de televisão do futuro em relação ao seu público-alvo. Uma impressionante introspecção copiada nos depara em confronto com uma plasticidade que se pretende manter eterna, não alternando riscos mediante qualquer que seja a consequência.

O risco é uma consequência alternativa do mediatismo. A eternidade é a sua percepção ilusória como esta categoria desfasada de humanismo. É um combate de confrontação o enfrentar destes horrores obscenos de perversidade. A beleza portuguesa é uma categoria múltipla, e uma vez desfasada, inexistente. A pintura e a maquilhagem são as suas distorções espelhadas ainda mais bizarras de um percepcionismo turvo. O tentar combater um provincianismo latente entranhado numa latinidade transparente que é a rudeza das mãos, o grosso modo de um corpo que baila, carecendo de ser selvagem.

A violência nórdica dos tempos antigos não se compara a tal corromper de feitio mental, a sua elevação está na inteligência que se embeleza a sobrevivência com arte. A estética de seus parâmetros é um assumir do que verdadeiramente eles são. Nós, os portugueses, não somos nada, nunca quisermos ser nada. As únicas consolações que quisemos foram o aplauso ao nosso esforço por uma inactividade que se manifesta em preservar constante. Sem trabalho ao nada, se produz. Foi uma bênção de água benta a queda do império romano com tal “ira” (pois Ele não se revolta) de Deus. Belos patamares bíblicos a sua semântica literal sem deuses nem cleros que prevalecem.

Relembro origens para me amar em hegemonias de heteronímias sem fim, que caiem e descaem sob objectos sem patamar futuro para mim, onde relembro a minha árvore genealógica com o saudosismo aprazível que define o meu povo, sem vergonha.

Nostalgia errante este patamar de transformação em querer mudar tudo, destruindo, não prevalecendo categorias que nos servem de suporte e sustento para uma evolução tecnológica de prevalência e preservação de uma qualidade de classe que define a raça humana, no seu sustento para com a saúde, a verdadeira norma da sua qualidade de vida, – o conforto.

O prazer é assim denota para o poeta que vê mais além do que um filósofo ou um crítico analítico, comentador, líder de opinião ou equipa de qualquer área; – porque sente! Vive em prevalência e condescendência com o seu verdadeiro ser que, esse sim será sempre eternamente desconhecido, porque permanentemente em mutação.

Nem todos conseguimos ser poetas naquela verosimilhança que propaga o discurso na terra dos cegos, ou dos desconhecidos, porque uma maior dádiva é aquela a qual o deboche é em mesmo grau para se estabelecer o equilíbrio, de forma a clarear a plenitude de toda a sua essência, beleza, e grandeza.

Encarnação Mediúnica

2011-12-29T16:44:00.002Z

A memória é uma arma muito forte, um revólver potentíssimo. Os mais depressivos pensam nela como a potencial propensão inicial, intuitiva, pioneira, instintiva, impulsionadora.
Um texto pode ser essa propensão inicial para todos os nossos sonhos. – Preservo a saúde como a perfeição para a vida.
Percorro meio mundo para a aspiração do verdadeiro desejo. A contemporaneidade social ocidental. Ser eu próprio às vezes custa tanto. Nunca nos aceitamos pela maneira como nós somos nós próprios. Nunca me sentirei reprimido por ser mais um.
No fim, há sempre esta procura de quais estes heterónimos sou, e descubro que sou nenhum, e nem sequer procurei.

Num lugar qualquer, o do costume...

2011-12-27T19:47:00.003Z

Sonho,

Quebras-me a realidade com a realidade,
Interpretas em mim em realismo fútil que interfere extremos.
Cópias nunca foram uma impressão efectiva do primeiro palpável.
É estranhamente impressionante observar o esquisito com o normal.
…O sentimento pessoano é incompleto.

Toda uma obra em cinco linhas.

O Fragmento da Continuidade do «Desassossego»

2011-12-26T05:36:00.007Z

Constituímos sempre uma permutação mútua separada de sentimentos adversos que chegam confirmadamente sempre à mesma conclusão em harmonia por sermos exactamente iguais.
Detesto o mundo moderno por ele ser contemporâneo de exactamente igual àquilo que sempre foi. A sua evolução é como a democracia impraticável, - impraticável – não se pratica! – Causa inclusivamente dúvida de sua existência por não ser praticada: é como a existência de Deus, ou a credibilidade de essência existencial da ferramenta útil que poderia se tornar o capitalismo.
Não queixo aos céus a falta de prática do homem pela teoria de sua inteligência. (Aliás, já me queixei eu uma vez em seus prelúdios o julgamento, e repare-se-me onde eu vim cá parar para chegar agora aqui até ao fim do meu momento presente com continuidade!) Nem mais nem menos a atribuir em essência de inteligência à existência permuta o seu último grito de acto à incompletude a sua elevação de evolução; antes um mastro mágico de sensações verticais aquelas achegas que as emoções intuitivas alastram horizontalmente sobre a paisagem; as grandes paisagens de elevado sentimento que purificam a completude de criação quebrada aquando compreendemos a essência da vida depois de tanto pensar conclusivamente sob a influência também de outro, não chegando a conclusão nenhuma. Quero sentir a emoção, e prefiro a sensação como ferramenta para o seu atingir, - amalgama alameda.
As minhas cartas pessoanas são uma espécie de continuidade para ele sabendo que sou uma componente atómica constituinte que nos forma juntos a qual fazemos parte pelo todo que é um. Canalizo os seus heterónimos que encarno na fluência cuspida de palavras ilusórias para retribuir às sensações. A continuação do desassossego. A dor. Mas as suas fases já conhecidas são para mim imperceptíveis. É este o meu drama da existência.
Não pelo Pessoa, mas por mim! (Quero lá saber do Pessoa!) – (Ou por outra, quero!) – (Ou melhor: quem dera a muitos dos portugueses que eu conheço terem os defeitos que teve o Pessoa!) As pessoas seriam menos chatas e mais cultas de forma a evoluir as condições e as melhorias de normas de vida para todo o país. Mas com aqueles, bons, alguns, muito poucos os que conheço, que se possam chamar utopicamente reais de portugueses, a conclusão atingida, já, foi, sempre e será a mesma: (os baixos astrais), (ou melhor, os ignorantes, os abutres e os corruptos, ladrões, covardes e mentirosos), desconfiados e invejosos!
Senti um profundo trio de separação da minha fonte de origem com a minha energia do universo astral. Agora que me encontro livre da escumalha sem a sua carga kármica temporal de frustrações do passado e medo do futuro, ou do presente a pensar pequeno, a pilhar, a mentir, e a roubar, propago mais um plano sequencial de uma segunda carta para Deus a julgar, (ou) de julgamento. E refuto-me a mim próprio sobre isso, para o caso desta imensidão também o meu acordo de baixo astral de ser português também o medo e o pensar pequeno de não o fazer, sabendo nestas conclusões clínicas subterrâneas e ocultas (porque não escritas) na nossa cultura (onde estão afinal os nossos verdadeiros escritores?) a condutividade do pensamento em concluir na sua ilusão que é o absurdo que determina como grande importância de sua inteligência para a sua existência de que isso, [(] e nada no geral [)], vale a pena. E é por isso mesmo que vou escrever. Duas conclusões já eu atingi: a primeira é que nunca mais ninguém me atrasa sobre como escrever aquilo que é a maneira como os outros escrevem definindo absurdamente que essa é a maneira correcta definida como a mais simples de se escrever, e interpretei, percebi, compreendi (continuidade de ilusão da errância) que a minha pele que os católicos definem de destino, e os pagãos de praga zodiacal, é de guerrilha.

Publi-Reportagens

2011-12-23T21:00:00.004Z

«All along the ancient wastes the thin reflections spin
That gather all the times and tides at once we love within
That build the edges round the shrouds that cloud the setting sun
And carry us to other days and other days to one
And full the single stillness of the mirror that is made
By each and every one of all the colours in a shade
Inside each eye is sitting like the sword inside the blade
And longs for once upon a chance to open love's cascade
For here we stand - hand to hand
Fighting for the Promised Land

And you try to tell me with consternation
That you have found me a brand new lock
Then you try to warn me that there's only one combination
One new sling - the same old rock

There is a famous straggler stood on the edge of time
Who held the staff but did not feel the pain
He multiplied the mystery with utterance sublime
And crossed his heart for those who died insane

His friend a restless mouthpiece 7000 years of age
Trends to flash a face to shape his ways
Everlasting light is burning bright inside his cage
He's only got to breathe to fan the blaze

Such a groove to have him here on-board Her Ladyship*
The man who makes his living out of bed
Such a gas to see him flying through his ceaseless lip
One day, someday soon, he'll lose his head
And withering in the galleries with eyes fixed on the door
Are who and you and me and thanks a lot
And those who see but cannot stand to walk on any floor
For fear that good is something bad is not

But loud and clear is the call
In black and white across your wall
Damn it all, man, can't you see

And you try to tell me with consternation
That you have found me a brand new lock
Then you try to warn me that there's only one combination
One new sling - the same old rock»

«Tales of Mystery and Imagination»

2011-12-18T14:13:00.003Z

"For my own part, I have never had a thought which I could not set down
in words with even more distinctness than that with which I conceived it.
There is, however, a class of fancies of exquisite delicacy which are not
thoughts, and to which as yet I have found it absolutely impossible to
adapt to language. These fancies arise in the soul, alas how rarely.
Only at epochs of most intense tranquillity, when the bodily and mental
health are in perfection. And at those weird points of time, where the
confines of the waking world blend with the world of dreams. And so I
captured this fancy, where all that we see, or seem, is but a dream within
a dream."

- Alan Parsons

Casos de Poesia e Estudos de Literatura

2011-12-15T11:25:00.001Z

A música é análoga à poesia nos seus termos e sentidos criativos. Nietzsche era poeta, logo, poderemos afirmar na sua componente lógica clássica a aferência da filosofia na interligação à poesia pela sua ideologia poética aristotélica da base grega.
Na etimologia e enredo vastíssimo de tamanhos e elevados poetas, a escolha de Nietzsche para esta reflexão tem a ver com a sua carga da intensidade semiológica. Neste aglomerado de conteúdos, a sua não preocupação é nítida de contraste ao mesmo tempo que assume um estilo superior ao aforismo, mas é irrelevante, uma vez que este segundo é pioneiro do mesmo ensaísta.
Observemos agora a formatura dos poetas contemporâneos: maioritariamente velhos, a sua intensidade de carga e força de conteúdos é nula de ortografia, pontuação e temática. A lógica óbvia silogística é o fenómeno do facto destes escritores não serem poetas, muito menos o seguinte primeiro termo denominados de sua caracterização substantiva estes indivíduos.
O que formula a poesia é a sua inspiração, aspiração e nascimento, crenças de valores divinos e profanos, espirais ou mundanos. A sociedade ocidental não se caracteriza por valores profundos, mas sim aparências que põem em causa a teoria do eterno retorno ao conceito da verosimilhança provocada na República de Platão. Todas estas interligações são eternas bases não concluídas, sempre regressivas, e automática e autonomamente repetidas. A experiência é folclore de magnitude de felicidade e magnificência, mas estagnada na ignorância, na interjeição interrompida e admirada pelo outro, um misto de inveja e displicência, horror de amor ou ódio puro, inconsciência sã e fatal. Estímulo de repetição e beneficência.

O momento de um conto auto-retrato descritivo sobre a literatura

2011-12-07T05:40:00.001Z

Um ser trespassa numa rua feita de calcário com uma atmosfera visual incolor chuvosa, e aparentemente o seu corpo protegido com um guarda-chuva e gabardine, de nada afore as suas referências bibliográficas esotéricas.
Ao contrário do que o último subjectivo pode comparecer, não nos encontramos num ambiente sedutor de modo e intriga, escuridão e conflito. Pelo contrário, o dia estava bem alegre, naquelas nuvens vistosas de movediças, com o vento ameno, qual sintetiza Portugal nórdico, e toda a beleza alegre de mentalidade no profundo tédio de tristeza, nos acontecimentos. – Não é à balda que se articulam estes signos! ...
Cor visceral mesclado azul acinzentado, a espuma esfinge o Inverno.
Num momento repentino, observo a minha concupiscência da minha vergonha em ser português, lascivo, passivo, e pouco reivindicador das minhas próprias e míseras condições de vida, pela exacerbação avaliadora, com certeza julgadora do ego, das minhas memórias. E retorno a mim mesmo (do qual este eu…, – quem sou?!) pelo olhar de admiração de amor da mulher com quem eu dei o meu primeiro beijo. Mais um amor da minha vida? Mais uma das várias memórias retrospectivas da história dos acontecimentos da minha existência?
De qualquer forma prevalece o Amor como forma de prazer em essência para este ser, e o julgamento uma alienação de dor, e fugidia, da minha complacência, tentativa de degenerescência.

"Merry Christmas, Mr. Lawrence!"

2011-12-06T05:09:00.000Z

Memory Tears

2011-12-04T17:45:00.002Z

«(...) (Don't come in again like that, it isn't funny,
And I pay someone else to make the orchestration!)

Oh, island of the soul,
Valleys hushed and white with snow.
Ireland's eye...
You'll linger with me 'til the day I die.
Oh, how it hurts to go.

The waters ebb and flow.
The changing seasons come and go.
Ireland's eye...
Forever reaching up into the sky,
Oh, how I'll miss you so.

The sunlight dancing on your rocky shores,
The moonlight playing upon the water.
Your memory will stay with me forever more,
Wherever I may roam.

Stay with my dreams, I will see you!
Safe in my heart I will keep you.»

Acerca do Coaching

2011-12-02T09:17:00.006Z

O meio de comunicação social mais importante, e oligopólio sulista efectivo deste país, falha na sua eficácia de representação entre a sua visibilidade inteligível de acesso nas novas plataformas digitais, e o seu classicismo conceptual. Já houve épocas em que a sua interactividade fracassava em termos de metodologia estética de sua forma. O fracasso é proveniente da facilidade de leitura que pretende atingir ao seu público-alvo português, aquando o falhanço se contém na componente receptora devido à falta de metodologia de sua formação. O mais claro processo de rectidão impossibilita as falhas do seu processo mediante o pensamento desconstrutivista. A retórica não é eficaz porque é desconhecida.
A correspondência imagética e fraca qualidade literária não é uma solução para a salvação do sector uma vez que a sua componente não interliga a sua verdadeira natureza essencial. A gestalt individualista não se harmoniza com o inconsciente colectivo. Estes valores relacionam-se nos novos meios de consumo que se propagam e estabilizam de sociedade, mas as indicações de correlação formativa ainda não se conjugaram com a filosofia a martelo de Nietzsche. O capitalismo subversivo não é claro nem lógico nem se pratica com o processo do materialismo histórico fundamental de seu desenvolvimento aquando do nascimento da primeira teoria aqui referida isolada do seu adjectivo.
O processo histórico relacionado com o capital fundamenta empresas numa liberdade de eliminação das motivações na sua gestão de equipas, dificultando a possibilidade da evolução que origina o sucesso. E encontramos, no final, traços geracionais em conflito de ideias com crescimento de novos ideais nas empresas familiares que eliminam todos os factores que o analfabetismo denomina supersticiosamente de demoníacos, como a vaidade e o medo da ameaça do perigo que definem com o mal humano, impossibilitando o investimento.

Pseudo-filósofos

2011-11-29T10:43:00.005Z

Não há qualquer inevitabilidade da razão na hora da verdade. (No entanto, por dentro de mim, somente consigo pensar, pelo que me rodeia, na ignorância, e daí, por isso, inevitável morte e sentidos nauseabundos).
Mas na razão há sempre qualquer coisa que a transcende: a estrela brilha, o mar flui, a inveja cobiça, e um certo mal é feito (e observa-me sempre, inevitavelmente) ao outro quando o homem duvida de si próprio; ou não se conforma com aquilo que tem.
Conheci alguns pseudo-homens de cultura, que se fascinaram a mais por se mostrar aos outros pela aparência: pseudo-eruditos.
Nessa pseudo-cultura o seu instinto selvagem não é controlado, mas ainda mais perigoso sê-lo pela vontade do seu desejo desmedido, silencioso e cobarde de querer ser concretizado. Aqui se observa o quanto o temperamento português, devido à sua luxúria ultrapassada e antiga de uma época medieval, provincianismo local de um país periférico sedentário, apático e acomodado, o quanto este temperamento deve ser educado para ser transformado em personalidade com tempero de tal nobreza e brio de respeito pela igualdade e pela diferença, pela esperança de não regressar à guerra e ao seu sofrimento do homem ao próprio homem, por terras e propriedades, por valorizações aparentes e fúteis; e frívolas.
Que impedimento estratégico divino este, a criação do homem por Deus que fez com que ele inventasse o diabo, para estabelecer a importância do devido valor às coisas! Ficamos ainda por saber (ora ainda a dúvida (verdadeira?) filosófica esta da verdade) se é este o aforismo (ou silogismo?), admiração [por fascínio], ou interrogação [por contestação, e talvez, para(-)controlo], e de uma tentativa psicológica de domínio.

Ambiente Exclusivo

2011-11-23T23:35:00.001Z

Areia Molhada!

2011-11-14T15:41:00.001Z

Barbecue (Country)

2011-11-13T21:34:00.001Z

«Little Susanna, down in Louisiana
Pretty as she can be
All the boys want her, they even say she's gonna
But she don't want nobody but me

Now I'm a lucky fellow, 'cause they all try to tell her
Girl you better leave him alone
But none of them can see, what she sees in me
She loves me way down to the bone

She'll sit around and tease 'em
Tell 'em she can please 'em
But I know that she's taking me home

Well well well
She's Louisiana Hot Sauce
Hotter than a fireball
Smoother than strawberry wine
She's lookin' good as I've seen
Strollin' in her tight jeans
Drivin' me out of my mind
Believe me there's no other
That comes in up above her
She knocks me right down to my knees

Well I know I could never have it any better
She spins me like a washing machine
And every time I hold her, man I start to smolder
When she pours her lovin' on me
She's Louisiana Hot Sauce

Well well well
She's Louisiana Hot Sauce
Hotter than a fireball
Smoother than strawberry wine
She's lookin' good as I've seen
Strollin' in her tight jeans
Drivin' me out of my mind
Believe me there's no other
That comes in up above her
She knocks me right down to my knees

I know I could never have it any better
She spins me like a washing machine
And every time I hold her, man I start to smolder
When she pours her lovin' on me

Well well well
She's Louisiana Hot Sauce
Hotter than a fireball
Smoother than strawberry wine
She's lookin' good as I've seen
Strollin' in her tight jeans
Drivin' me out of my mind
Believe me there's no other
That comes in up above her
She knocks me right down to my knees

I know I could never have it any better
She spins me like a washing machine
And every time I hold her, man I start to smolder
When she pours her lovin' on me
She's Louisiana Hot Sauce
Louisiana Hot Sauce»

The Valley (Gospel)

2011-11-11T12:04:00.003Z

«In the sweet light

Of the valley,

When the sun falls

Upon the pine,

I shall lay down

All of my troubles,

And I lift up,

This heart of mine.

Take me home, Lord,

Oh take me home.

O'er the hillside,

And o'er the sea,

To the soft grass of the valley,

Where your grace

Shall set me free.

Through the shadow

Of the darkness,

Through the storms that

Lead me astray

I shall travel

Forever knowing

In your light,

I will always stay.

Take me home, Lord,

Oh take me home.

O'er the hillside,

And o'er the sea,

To the soft grass of the valley,

Where your grace

Shall set me free.»

Peaceful Car Drive

2011-11-09T10:11:00.000Z

Between the Sheets...

2011-11-08T07:54:00.009Z

«Whiskey bottles and brand new cars
Oak tree, you're in my way
There's too much coke and too much smoke
Look what's going on inside you

Ooh, that smell
Can't you smell that smell?
Ooh, that smell
The smell of death surrounds you, yeah

Angel of darkness is upon you
Stuck a needle in your arm
(You, fool, you)
So take another toke, have a blow for your nose
One more drink, fool, would drown you
(Hell, yeah)

Ooh, that smell
Can't you smell that smell?
Ooh, that smell
The smell of death surrounds you

Now, they call you prince charming
Can't speak a word when you're full of 'ludes
Say you'll be alright come tomorrow
But tomorrow might not be here for you
(Yeah, you)

Ooh, that smell
Can't you smell that smell?
Ooh, that smell
The smell of death surrounds you

Aw, you, fool, you
You stick them needles
In your arm
I know, I've been there before

One little problem that confronts you
Got a monkey on your back
Just one more fix, Lord, might do the trick
One hell of a price for you to get your kicks
(Hell, yeah)

Ooh, that smell
Can't you smell that smell?
Ooh, that smell
The smell of death surrounds you

Ooh, that smell
Can't you smell that smell?
Ooh, that smell
The smell of death surrounds you

Oh, you, fool, you
Don't stick those needles
In your arm
You're just a fool
Just a fool, just a fool

For my love
For my love, yeah»

Ah!, Rock n' Roll..., that's where my heart is!...

2011-11-02T13:07:00.003Z

Grande excelência deste senhor percorre a escala!

2011-10-27T07:53:00.000+01:00

"Death Proof" - O Trash Paródico de Tarantino

2011-10-24T02:59:00.011+01:00

Não encontramos nada de novo do que é senão já o classicismo inconfundível imediatamente da direcção artística de Quentin Tarantino: um ambientalismo western spagheti italiano inicial, com a terminologia icónica da melopeia dos filmes antigos asiáticos de kung fu. A ênfase estética imagética é pura.
Seguidamente este filme retrata melhor do que todos os outros que já alguma vez o realizador há feito daquilo que é poético dos melhores realizadores de cinema do século XX, como o qual Stanley Kubrick: a homenagem fotográfica que retrata e revela todo um percurso emocional de fruição que atinge David Lynch, sem reprodução, na simplicidade cromática e não obviamente surrealista mas claro Pop que nos enleva o enredo da trama daquilo que os olhos vêm, por contradição àquilo que é este órgão a funcionalidade da sétima arte no que quer o seu director que se veja, compreendendo o espectador, sendo uma das conclusões que pretende em seus meados esta película, a ilusão no julgamento o que a percepção enxerga, sobre o forte e o fraco, e o social.
E dentro destas habituais características estilistas, as quais em específico o próprio filme, uma tensão emocional de expectativa no suspense, uma linearidade pouco comum obviamente feliz por isso que resulta em choque num baú subconsciente de surpresas, e um poço moral e ético cheio de bondade e justiça, como indirectamente Tarantino se presta e aos poucos durante a sua carreira é revelador disso.
O naturalismo envolvente da cultura americana, os espaços que definiram os locais donde se desenleia o filme, reforça o motivo para a crítica do próprio envolvimento do criador artístico na fotografia, e explica reveladoramente para cada interpretação pessoal do espectador que escolher sê-lo a sedução erótica, real, pura, etnográfica, americana, humana, absolutamente feminina do grande elenco.
A selecção de Kurt Russell é exacta no que conta para a sua ênfase de carreira no perfeccionismo de perfil a que cabe as suas feições masculinas num papel em correspondência com o realismo ficcional da verdade, e à sua empatia pela acção em simultâneo com a paródia, que o identifica.
Uma banda sonora seleccionada que de tamanho prazer na sua fluidez já não impressiona de tão típica, mas contínua no recheio de impacto.
Regressando para centralizar a etnografia, uma perspectiva de criação no psicologismo de comportamento no âmbito da antropologia de género em hábitos e costumes, pensamentos e impulsos de escolha, principalmente focalizado no plano de acção num terror contemporâneo, muito perturbador de específico e inconcebível na estranheza de sua beleza em devoção, muito pessoal do artista, muito específico, muito em específico, antropomorfista iluminado de criação.
Por fim recheado num plano dialecto da sua melhor capacidade que é a sua excelente escrita, Quentin Tarantino estabelece portanto estas antíteses morais e éticas, revelando assim num trash estilístico o mote inicial para qualquer capa promocional de caixa frontal (ou mais específica, e fisicamente, lateral) a quem compre esta película, ou que se preocupe com os seus fins publicitários, uma máxima:
«Death Proof» - A Prova de que o Tarantino é boa pessoa!
- Um Clássico [Contemporâneo]:

"Songs of love and loss" (The beginning)

2011-10-20T17:08:00.000+01:00

"Songs of love and loss"...

2011-10-19T15:24:00.005+01:00

«Far across the ocean
In the land of look and see
There once was a time
For you and me

Where the winds blow sweetly
And the easy seas flow still
And where the barefoot dream of life
Can laugh and cry its fill

Where slot machine confusions
And the plastic universe
Are objects of amusement
In the fiction of their curse

Where the crazy whiteman
And his teargas happiness
Lies dead and long since buried
By his own fantastic mess

For I hate the whiteman
And his plastic excuse
For I hate the whiteman
And the man who turned him loose...

(...)

And the bowels of his city
Have been locked into a safe
Where the spew stains on the sidewalks
Are defenders of his faith

While back inside his kitchen
The bowler hatted, long haired saint
Cleans with soap and water
But it's really just white paint

While his golden headed scandal sheets
Present their daily bite
To give their righteous news-bleeders
Drugs to keep them white

While outside in the whitewash
Where the guns are always, always right
A shooting star has summoned
Its dark angel from his night

And I hate the whiteman
And his evergreen excuse
Oh I hate the whiteman
And the man who turned you all loose
And the man who turned me loose... »

“Intrinsecografia” (da semiologia, “Intrínseca grafia”)

2011-10-18T02:47:00.004+01:00

«The return of the Thin White Duke
Throwing darts in lovers' eyes
Here are we, one magical moment, such is the stuff
From where dreams are woven
Bending sound, dredging the ocean, lost in my circle
Here am I, flashing no colour
Tall in this room overlooking the ocean

Here are we, one magical movement from Kether to Malkuth
There are you, you drive like a demon from station to station
The return of the Thin White Duke, throwing darts in lovers' eyes
The return of the Thin White Duke, throwing darts in lovers' eyes
The return of the Thin White Duke, making sure white stays

Once there were mountains on mountains
And once there were sunbirds to soar with
And once I could never be down
I got to keep searching and searching
Oh, what will I be believing and who will connect me with love?
Wonderful, wonderful, wonder when
Have you sought fortune, evasive and shy?
Drink to the men who protect you and I
Drink, drink, drain your glass, raise your glass high

It's not the side-effects of the cocaine
I'm thinking that it must be love
It's too late - to be grateful
It's too late - to be late again
It's too late - to be hateful
The european canon is here

I must be only one in a million
I won't let the day pass without her
It's too late - to be grateful
It's too late - to be late again
It's too late - to be hateful
The european canon is here

Should I believe that I've been stricken?
Does my face show some kind of glow?
It's too late - to be grateful
It's too late - to be late again
It's too late - to be hateful
The european canon is here,
It's too late
It's too late, it's too late, it's too late, it's too late

The european canon is here,

And it's not the side-effects of the cocaine
I'm thinking that it must be love
It's too late - to be grateful
It's too late - to be late again
It's too late - to be hateful
The european canon is here

I must be only one in a million
But I won't let the day pass without her
It's too late - to be grateful
It's too late - to be late again
It's too late - to be hateful
The european canon is here

Should I believe that I've been stricken?
Does my face show some kind of glow?
It's too late - to be grateful
It's too late - to be late again
It's too late - to be hateful
The european canon is here,
It's too late
It's too late, it's too late, it's too late, it's too late...»

Effervescent Coaching

2011-10-13T11:47:00.000+01:00

Efervescência Inicial Subconsciente

2011-10-09T20:53:00.002+01:00

- Part 2 :.

Censura (sob a tonalidade vocal de João (de Deus) César Monteiro)

2011-10-07T00:10:00.001+01:00

Cortam-me literalmente o pio,
E eu pergunto-me: Para quê?!

Se vale de libertar um espaço,
Fica sempre um vácuo nessa coisa!
Um espaço nulo e vazio, nu a arder,
Uma intermitência de um ser que mais parece uma desgraça,
Um acto de cobardia, sempre!

Soneto da Dúvida

2011-09-27T20:50:00.000+01:00

Ai dúvida insana que me fazes perder na minha natureza!
Qual das tuas essências é verdade?
Porque para mim és sempre várias sensações, pureza,
Mas sem liberdade?

Porque me concebes esta totalidade de escolha,
Toda certa e toda errada?
Para tentar ser humilde numa bolha,
Pensando ser um erro esta tentativa falhada,

A minha luz se desvanece nesta dúvida,
No qual já não acredito em mais nada.
Estou vazio como um pote de mel que só pode ser preenchido pelas abelhas.

Mas que mal fiz ao divino
Para ele não me conceber o prazer
E fustigar o sofrimento como a única lição que merecemos?!

A perdição do poeta no absurdo da superstição devido ao seu baixo astral

2011-09-26T00:10:00.001+01:00

Estou perdido como a ordem do caos
Em sentimentos e rascunhos que se elevam,
Em impermanência sem fim.

Sinto tristeza em impotência sobre os punhos
Uma dedicatória de afluência, em vaidade o egoísmo em mim.

Copio, copio e copio
E de nada do que vale válido é tudo:
Enjoo de abstinências numa contrariedade constante
Entre o meu espírito saudável
E o meu corpo em putrefacção.

De noite assobio,
Cheio de superstições e mudo,
Sem comentários sobre esse fenómeno berrante
O meu sentido palpável,
Porque inútil o meu coração.

Conversa de Adão com Eva sobre as leis da Natureza (antes do pecado original)

2011-09-25T21:19:00.001+01:00

Não sei se te deva preservar,
Não sei se te deva reprimir.
Sei que estás a delirar
E que, no fundo, não estás a sentir.

Triste de nós vivermos fúteis,
O coração amplia em sentimento,
O julgamento sem sentido da nossa cabeça.
Dias trespassam úteis
Para o redimir de um momento:
O assentimento permitido pela nossa sentença.

Falta dizer algo mas que não sei o que mude:
Terá sido castigo este desconhecimento pela lei da vida
A idade da ignorância seguido a velhice da força da sabedoria
Em detrimento da juventude?

Soneto à Eternidade

2011-09-23T09:53:00.000+01:00

Ó eternidade:
Sinto a tua falta como a verdade!
Sinto o teu prazer em alta como uma liberdade,
Especiaria de uma pomba em pó.

No final tudo isto acaba numa cena só:
Numa personagem em forrobodó e rococó
Na façanha de mover gargantilhas,
A sensualidade, essa, quebra-se em dó:

Que és fonte de vida e ser,
Impossibilidade de ter
O querer: invasão do temer.

Na esperança que a credulidade permuta
A básica filosofia da criatura (ao menos) permanece refuta,
Em farrapos de maravilhas.

Fatalidade Intermediada do Poeta

2011-09-22T02:58:00.005+01:00

Carta de amor virou carta de ódio, meu amor. O ego, finalmente o demónio nos prendeu na sua vitória, e Eva trincou a maçã, e Adão a penetrou. Traição nos vira a impureza dos olhos a hipocrisia. Há tanta coisa que te queria dizer, que te tenho para matar. És inspiradora. Tudo acaba mal quando começa mal. E quanto do medo não prende o ego em mentir, e quanto o melhor de nós o faz tão bem? Odeio-te, meu amor, com toda a ternura, e desboco em prazer as minhas lágrimas de eterna tristeza, donde brota a minha felicidade de saberes que estás bem! Acabo aqui para iniciar o nosso novo começo, sempre juntos, sempre possível, porque o impedimo-lo do ser total e permanente, logo ele advém aos bocados, e julgamo-lo, ó, quanto o julgamo-lo, impermanência! A natureza do universo não é conhecido na sua plenitude, mas aceitemo-lo, acima de tudo aceitemo-lo, na nossa ignorância e na benignidade. E mais, muito mais, meu amor, mesmo possibilitando a negatividade do saber escrever, saibamo-lo sentir, pela expressividade de um modernismo às cegas que lhe chamemos pós.

Soundtrack of a japanese explorer called Naomi

2011-09-21T13:03:00.000+01:00

Carta da sensação do sentir do limite

2011-09-20T12:43:00.002+01:00

Hoje foi um dia sem criação. Quiseram registar a criação sem arte. Depois surgiu a penumbra da frustração do ego. O demónio sem existência. O vazio da atitude instintiva sem essência. Uma emoção em descarga sob o desconto da degustação em existência. A visão imperfeita defeituosa que caminha para o crescimento. O cansaço dos olhos em silêncio, a inspiração. A natureza pelo seu rubro, pela simplicidade daquilo que é. A demora e a paciência. Perseverança para a chegada do destino. O bem-estar, e o prazer.
Hoje ouvi a tua canção nestes terrenos. Sonhei até com estes sítios várias vezes. Mas só tu compreendes este sítio. Somente tu entendes esta sensação do sentir do limite. Este caos do cúmulo que se transmite em sentimento. A minha aparência é da alma, e não de transparecer do momento. És bela, mas encobres no segredo. Mas de que essência? Tu, que és de ti, és de quê?
Índia: és o amor da minha vida! Por tudo o todo se complementa. E o absoluto, teu, vive em mim na memória desde a infância. – Nunca te esqueças de mim!

Noite de Glória!

2011-09-11T04:54:00.000+01:00

Noite de glória, que me contemplas no abuso
E me consomes absorvendo a alma!
Na minha solidão o mundano, mas humano,
Se manifesta,
Na sinceridade, ó pura, sinceridade,
Mas do degredo!

Ó degredo celeste! ,
Será que és degredo? ,
Então porque me fazes chegar ao fim?!
“Sem a música, a vida seria um erro!”
– Friedrich Nietzsche! –
– Porque será que considero estes homens todos uma mentira? ,
Porque eles não existiram quando eu existo!
Existiram, mas nunca existem no futuro,

Existem, mas eu não considero uma
Beneficência para a humanidade;
Eles não resolvem os problemas; que tenho dentro de mim!

Mas constantemente me afago perante eles.
Recordo o dia em que nada existe
E esse tempo é o agora.
Não tenho, achego, nem me aproximo
Da verdadeira realidade!

Ao Grande Depois de Camões!

2011-09-08T01:26:00.000+01:00

Rei dos Sonetos, tu és,
E da literatura portuguesa poética [pré-romântica]
O primeiro e o último (e tantos portugueses que o são…),
Do arcadismo o penúltimo, logo antes!

Tens o mundo aos teus pés,
A seguir, a crítica, debaixo dos teus calcanhares.
Lírico, prosador, arquitecto dos versos,
Justiceiro divino dos climas adversos!

E quer agora a dama virar fêmea
Liderança positiva de donzela,
Aquando da mundana sêmea abundará sempre canela.

Eternas estas as licitudes do quotidiano,
Ao te ler a ti, compreendo da poesia a pureza,
Sigo com fluidez as maiores dádivas da natureza!

Fora do tempo certo!

2011-09-07T05:00:00.001+01:00

«I've watched you walk so many times
Of all the years that made us blind
Why you, why you let it all
Be like some prison in your mind
It doesn't need to be
It doesn't need to be

So where do the waves go, my love
Where do the waves go, my love
Sonic or liquid, I don't know
Sonic or liquid, I don't know

You must speak your life into existence
This intent is so much more
That just a means to
End all of this suffering
This needless pain that stains your face
It doesn't need to be
It doesn't need to be

So where do the waves go, my love
Where do the waves go, my love
Sonic or liquid, I don't know
Sonic or liquid, I don't know

Oooo we wait so long babe
To become just one heart»

«Mens agitat molem»

2011-09-05T20:11:00.001+01:00

Não pertences a qualquer tipo de entidade.
Não és ninguém, pertences a todo o sítio,
Pertences a qualquer pessoa.
No dia que quiseres ser minha
Nunca será tarde demais,
Mas o tempo certo já poderá ter passado.

É assim que se paga:
Tu absorves a minha energia
E eu pertenço-te! –
– És a fonte e a luz de toda a… lá eternidade.
Eu sei que o teu discurso não é mundano;
Mas onde é que tu estás?!
Já lá chamas que te perguntes isto?

És a minha inexistência!

Não tens nome,
Nem tens piedade,
És a minha cor, a minha fonte, o meu ser.
Será que tens (terás!) paciência para todas estas lutas?
Eu sou capaz de fazer os sacrifícios por ti!

Esta mensagem é maior porque é para ti
Através do céu!

As vibrações alternam para o todo de ti!
E quebram no dia em que não houver
Mais esperança!

Mas isso nunca irá acontecer.

Serena solidão, requebrar de mentes, cura para o corpo!

2011-09-03T20:36:00.002+01:00

Isabel Rainha,
Não sei quem és,
Não me fazes lembrar ninguém! –

Tantos nãos?
– Tanta coisa de sentir para tanta gente
E não sentir nada por ninguém.

Este poema é um poema para toda a gente,
É um poema daqueles fúteis para todos os cem,
Todas aquelas centenas de pessoas donde
Se encontra uma sala vazia,
E eu estou sozinho.

Quebra-me os encantos donde estou perdido
E deixa-me, desaparecida, onde se fica rendido.
Sem mais aliterações,
Sem mais senãos,

(Eu já vi isto
Em qualquer lado
Uma espécie de Déjà Vu!

Perdi-me no meio de mim próprio
Sem ter a oportunidade de te amar.
Memórias se foram perdidas!

Dizer,
Mas isto hoje é uma ofensa!

Andar, para que te quero? ,
Se me deixas no viver sozinho!)

“Como posso eu conviver com um homem
Que me faz ver o pior de mim todos os dias?”

«Sentei-me de pé...
…E num só jacto; escrevi os 35 (?)
Poemas que compõe o Guardador de Rebanhos,
De Alberto Caeiro!»

Não sei dizer o que sentir,
Só sei dizer que sinto
E não tenho ninguém para sentir comigo!
– O Pós-Modernismo o qual o Modernismo não me diz nada.

E sinto-me em toda a parte!
Obrigado, Meu Deus, por esta oportunidade!
O fim, tanto medo do fim! ...
…E tanto mais; havia, há, por existir!

Pró-actividade (Cabalista)

2011-09-02T16:53:00.004+01:00

É preciso limpar a alma
Para que ela reflicta
Sobre aquilo que pensa.

Elevar o espírito é deixá-lo ser
Puro como ele é de si próprio
Sob todos os seus estados emocionais.

O sítio que encontrei mais próximo do Paraíso

2011-09-01T20:00:00.002+01:00

Repouso total no silêncio campestre,
Onde as colinas brotam o cheiro da hortelã-pimenta
E o conforto eleva a paz à energia em plena sobriedade.

A campesina põe os seus pés da púrpura à água da destilação
E torna os seus pés calvos como as mãos de uma duquesa,
A sua beleza pálida porém daquela juventude.

Nesta aldeia não se pensa nem se apossa,
Não se lamenta nem se pachorra,
Existe-se.

Helen Keller

2011-08-31T11:53:00.000+01:00

"The Way of the Dragon"

2011-08-30T03:35:00.007+01:00

Pequenos clássicos de grandes momentos da infância para uma fracção geracional. Um hino, um mito, um profissional da sua arte, daquelas que poderemos chamar por excelência. Entre toda a trilogia Hong conguesa, e mais duas sequelas de produção norte americana, – “The Way of the Dragon” – este é o, completamente único, filme de Bruce Lee: escrito, produzido e realizado pelo mesmo. Toda a direcção, encenação e coreografia (com o apoio do mesmo velho elenco de sempre, os velhos amigos do costume), é dirigido pelo próprio.
Com certeza poderemos pactuar o seu retrato pessoal personalizado no seu profissionalismo coreográfico e a relação ao género de acção miscigenado com a comédia que esta película representa. A sua caracterização de guião é absolutamente taxativa no que pretende teorizar e representar de forma interventiva nas suas componentes sociais. É a apresentação da representatividade do ser perfeito, tanto teórica como prática, intelectual como fisicamente.
Porventura a sequência do actor não circunspecta uma violência de anos setenta exacerbada, muito menos uma coreografia pouco simbólica, – esta é totalmente real – o esforço e trabalho únicos dão uma dedicatória de mestria a uma relíquia que se deve pretender guardar para sempre, para constantes visionamentos em múltiplos períodos e épocas de evolução na humanidade a mensagem deste grande filósofo ser dita. Um relembrar de factores da natureza humana e a representatividade do seu nacionalismo (neste caso oriental, uma vez dupla nacionalidade – (os grandes homens nunca são só uma coisa ao mesmo tempo) –) e o papel fundamental da essência de um povo (ou será mais dizer, depois de reconhecidas as mensagens dos seus enredos, de cada povo, pelo menos daqueles que conheceu (e bem)?)
Um senão: a simplicidade tradutora e os meios de promoção fílmicos impedidos da versão de variabilidade contemporânea das línguas latinas, ou mais especificamente estrangeiras, europeias em relação às norte-americanas da velha “guerra fria” cinematográfica, existente na sétima arte como meio de indústria, falando das deixas italianas os seus intervenientes na língua anglo-saxónica; sendo o cantonês autêntico.
A simplicidade produtiva promocional e o realismo também como para vanguarda da sétima arte no seu filme são irredutíveis, e irrefutáveis: a beleza clara imagética dos chutos sobre Roma, e os tiros sobre o coliseu donde é processado o seu clássico de acção da cena final.
E neste processo termina o eterno, onde nunca mais acaba, intemporal a melopeia, retrospectivas constantemente actuais, e criativas: o cume da sua vibração, a originalidade de um ser, representação genuína.

Davy Graham - Part 3

2011-08-25T20:06:00.000+01:00

Uma Solicitude da Natureza

2011-08-24T16:50:00.003+01:00

A água do rio limpa como as fontes secas das flores da natureza.
Mas estas trazem um aroma,
Uma aglutinação de valores compostos que se cruzam.
E um ascender aceso das flores da madrugada.

Lírios ao vento nutrem papoilas de gratidão pelas dúvidas do ser;
Ela é encoberta, a natureza, por uma forma de união, silêncio e plenitude.
Escalda-me o realizar do olhar e as formas sedosas do temperamento.

Já não me interessa estudar, não,
Só amar, e sentir…
Sentir como se não houvesse o amanhã,
Como uma dádiva da natureza.

Não tem formas, nem tem unicórnios…
…Só os sonhos…

About Helen Keller

2011-08-23T14:48:00.001+01:00

Praceta Final da Rua 19

2011-08-22T18:39:00.002+01:00

Fernando Pessoa era um homem fustigado e um maníaco de qualidade que deambulava entre as percepções do alucinado e do cómico.
Andava sempre de guarda-chuva porque gostava de falar que andava com espíritos ao inventar amigos imaginários. Por entre os dias de chuva na cidade de Espinho, e devido ao consumo excessivo de álcool, Fernando Pessoa não era nem mais nem menos considerado como um mendigo lunático pelas ruas, senil e inconsciente de si, como a realidade que o rodeia e as pessoas.
Certo dia, chovia, e um charlatão antiquado e mal-humorado decide fazer uma graçola para aliviar em descargas ao Pessoa, pedindo-lhe emprestado como quem pede a um sucateiro de segunda ou moço de recados dos trabalhadores da construção civil:
«Ó Pessoa, ela cai que nem uva;
Não me queres emprestar o guarda-chuva?»
Fernando, já em alucinogénicos de sua lucidez na rápida e elevada consciência da elevação do mundo, dirime responder:
«Vai a pé, que a natureza em nós é como luva!» – «Vá lá, ó Pessoa», insistia; e Pessoa repetia.
E corria maluco a fugir das pessoas que intuía passagem antecipadamente nas ruas com as suas esquinas.

"What happens in Coura, stays in Coura!"

2011-08-21T20:33:00.000+01:00

Soneto do Verdadeiro Acto de Existir

2011-08-16T00:47:00.000+01:00

Uma impermanência esfinge de estados de espírito e de emoções
Circularam à volta da minha cabeça como uma constante repetição.
As pessoas que odeiam odeiam-se a si próprias
Sem saberem de nada disto.

Porventura a minha fuga ao real aparente se desliga por uma efusão,
Destemor profícuo do nada que o ser quer representar
Ao ideal ilusório:
Eis o nascimento da verdade.

A procura inútil não enxerga o ver do encontro,
Mas o ego não é contra o espírito,
Nem o corpo contra o irreal.

Palpável sentido este tacto com o etéreo empírico profícuo profundo:
Não quer dizer nada, não quer fazer nada,
Mas quer sentir tudo.

Davy Graham - Part 2

2011-08-13T20:44:00.002+01:00

Davy Graham

2011-08-12T01:48:00.000+01:00

O Amor Secreto

2011-08-10T16:42:00.001+01:00

Sei que cais hoje na tentação do homem comum
Como uma mulher da vida!
Obstáculo o mais nobre é ser-se só um
Como o desvendar do mistério de uma intriga!

Mas o segredo, esse,
É o tilintar de estalactites,
Em que todos sabem a sua razão, propósito e objectivo;
…Porventura, nunca ninguém desvendou a sua essência!

O Enigma da Liberdade

2011-08-09T03:00:00.000+01:00

Do que interessa viver num liberto ar
E profundo oceano,
Se o nosso «grande irmão»
Nos… continua permanentemente a vigiar?

About Davy Graham

2011-08-08T01:53:00.001+01:00

Boquiaberta

2011-08-05T04:51:00.001+01:00

«Blow» – (the essence of poetry)

2011-08-01T00:11:00.001+01:00

«Miles away and gone
Half my life passed on
A spirit now
In leaves that blow
And leaves a world
To me to you
To everyone»…

Neoclássico, e Romântico

2011-07-31T16:55:00.005+01:00

Alienado o aprazível horror
Português que dos males aprecia a ira,
Raiva e inveja que de ternura lhes concebe o prazer.

Majestade, o horror, o burguês
Que de sua atraente empatia à injustiça
Chega à morte ou à fome
(Onde nas catástrofes naturais,
Influência influi do capitalismo;
Corre o passado, e também come).

Pernicioso, também me encontro, romântico,
A cismar nas fúteis subtilezas provocadas pelo ego
Descritas racionalmente como ninharias.

Mas tirem as devotas minuciosidade do ócio
Na loucura conterrânea pelas vaidades levianas
Do prazer
(Pois seu eu já for conde, marquês, ou “ser”
Condecorado alvitro do bom-nome, honra,
Literacia do lazer),

Já o sou e não coloco
As leviandades sucintas do devoto,
O social escroto, esgoto, esgoto.

Costa Verde Bolonhesa

2011-07-30T15:40:00.001+01:00

A inveja corrói as paredes do estômago
No malefício e do mal-estar
Deste feitio da sociedade burguesa
A ex-majestosa costa verde portuguesa
Dos tempos áureos do velho, do antiquado e do ultrapassado.

Sente-se a maresia nostálgica pelo ar
Emotivo pela graciosidade da grandeza do oceano
Putrefacta na mesquinhez da maneira de encarar o pensar.

O egoísmo de se ser grande
É não se preocupar com a pequenez dos outros.

Obscurantismo permanente o calor vivido na luz artificial das trevas:

2011-07-25T20:56:00.002+01:00

Com muita calma e muito o risco se pisa a fera. Mas a condição moral é uma virtude que se prolonga por mais algum tempo. Eu não acredito em mentiras. Logo, isto que estou a dizer, só pode ser verdade.

Vejamos o silogismo:

“A verdade dói.
Criar é verdade.
Logo, criar dói.”

Constituímos uma noção que prevalece com o tempo. A verdade.

«Fear Less»!

2011-07-23T15:16:00.000+01:00

«You say the hill's too steep to climb
Just climb it
You say you'd like to see me try
Climbing
You pick the place and I'll choose the time
And I'll climb
The hill in my own way
Just wait a while for the right day
And as I rise above the tree lines and the clouds
I look down
Hear the sound of the things you said today

Fearlessly, the idiot faced the crowd
Smiling

Merciless, the magistrate turns 'round
Frowning
And who's the fool who wears the crown?
And go down in your own way
And every day is the right day
And as you rise above the fear-lines in his brow
You look down
Hear the sound of the faces in the crowd»

[Soccer (football) crowd singing]

Fragmentos de Fragmentos

2011-07-15T01:57:00.000+01:00

Effervescent Night

2011-07-11T00:44:00.003+01:00

Lonesome...

2011-07-09T15:47:00.002+01:00

«Here comes the patter of rain on my window
I've woken again to the world on my pillow
Wondering how I can beg, steal or borrow
A girl who won't fight me but quietly follow.

Straight as a die and as clear as a crystal
I come from a temple as trod as a footstool
To hiding a brothel inside a cathedral
The man in the mirror, the fool in the ideal.

Pulling apart with a speechless unweaving
Dignity reels in the hearts of the grieving
Walking the touch line twixt truth and deceiving
A tear in a smile and a while wrenching leaving.

Oh help me now, my long lost love, the dusk has drawn my soul
Relishing the autumn
Maybe it's the tragedy in loving that I live
Cherishing the lonesome.

I'd like to dance and sing my song upon a summer mountain
With just a quiet girl along for daisy petal counting
To set our sails into the West, the dream of all our forebears
To where the sun is at his best, gathering us lovers.

Oh help me now, my long lost love, the dusk has drawn my soul
Relishing the autumn
Maybe it's the tragedy in loving that I live
Cherishing the lonesome.

Cherishing the lonesome
Cherishing the lonesome.

You stand in the doorway with tears in your sorrow
Saying there must be some way to tomorrow
And just for a few hours I think I can borrow
A girl who won't fight me but quietly follow.»

Verdades Semânticas do Eterno Retorno

2011-07-03T15:03:00.007+01:00

Foi um incomensurável prazer rever a perspectiva de Rui Estrada em sua acta de 2004 «Um Pé na História», mitigando resumida e analogamente uma revisão analítica sobre aquilo que essencialmente se aprofunda nas palavras de Lindeza Diogo do seu ensaio «Um Pé na Floresta».
Ora o que Lindeza Diogo se nos apresenta e depara na análise de Rui Estrada é uma máxima dominante das suas afirmações que explicita o ponto de vista do analisador como uma conclusão realista de vanguarda que a história não só precede como fundamenta e explica a literatura:
“(…) a descoberta da literatura ocorre óbvia e compreensivelmente no terreno do social -nacional europeu, indiscernível de transformações resumíveis na ascensão das burguesias nacionais, no industrialismo, na generalização da literacia e da escola laica (…), no provimento da burguesia em capital cultural pela literatura moderna e vernacular, na instituição da universalidade moderna, na formação da esfera pública, na construção de um campo autónomo literário, na reformulação da família como família nuclear, etc. (…)” (Lindeza Diogo, in «Um Pé na Floresta»).
As realidades idiossincráticas prescritas na perspectiva vanguarda neo-realista descrevem-se numa profícua distinção entre a história e a literatura, de teoria da história e teoria da literatura. O analista conclui para título da sua acta para congresso que, não obstante das suas declarações anti-universalistas e anti-realistas, «Um Pé na Floresta», significa de facto, «Um Pé na História»:
“As condições históricas materiais, diz-nos Lindeza Diogo, inventaram, descobriram, a literatura tal como, noutro domínio, inventaram uma coisa assaz peculiar chamada “ditadura do proletariado” (Rui Estrada, in «Um Pé na História»).
No entanto, vejamos o exemplo diferente de Jan Mukarovsky:
“Qual é então essa realidade indefinida a que se refere a obra de arte? É o contexto geral dos fenómenos ditos sociais, como, por exemplo, a filosofia, a política, a religião, a economia, etc. É por essa razão que a arte (…) consegue caracterizar e representar uma época dada; por isso mesmo a história da arte foi durante muito tempo confundida directamente com a história da cultura no sentido mais amplo da palavra; e, ao mesmo tempo, também a história geral utiliza frequentemente a delimitação de períodos estabelecida pela história da arte.” (Jan Mukarovsky, in «A Arte Como Facto Semiológico»).
Não é estabelecido qualquer panorama, objectivo ou paralelismo essencialista, por afecto consequente da sua idealização e inexistente prática metafísica a menos que se decorra como uma verdade conveniente para uma acção, opinião ou atitude. O facto é ele perene e ininteligível de uma caracterização moderna, senão que pós-moderna. Todavia, esta recorre horizontes demasiado imperceptíveis, e recorremos mais uma vez à metafísica: uma descentralização, no campo literário co-relacionado com o histórico, elevada pelo antropocentrismo da sua evolução na vontade de poder.

Técnicas da Retórica e discurso publicitário

2011-07-01T20:48:00.003+01:00

As páginas dos jornais de referência demonstram um elevado panorama de qualidade através da perspectiva do seu autor, em culto de eliminação abonatória de personalização pessoal dos factos pelas suas opiniões da informação documental referida. A problemática de autor na Literatura Moderna (inserido conceito análogo em consonância circunstancial ao cinema de autor nos anos 60 em Portugal) atinge o cume e o seu auge em actividade [mediática] em pleno fervor inicial no prólogo do século XXI, a era pós-moderna, impulsionada nos anos 80.
No entanto, a opinião de Eduardo Cintra Torres focaliza uma especulação que afere o prejuízo desta vertente no ponto de vista jornalístico, uma vez que a sua técnica de escrita, ao contrário da literária, está a ser minada pela imediação das mensagens tendencialmente estudadas para o consumo e o benefício capital a favor das suas actividades de imprensa que eliminam a sua objectividade informativa. Penso que sim. Mas a decadência idealista pós-modernista, de acordo com uma perspectiva dual contrária à de McLuhan, está lá (aqui, em toda a nossa sociedade ocidental) bem inserida. – Vitória da Filosofia! [Sim, esta terá sempre (a sua) razão devido às suas características: porque reflecte, profundamente – pensa e estuda!]
Observamos este facto e este fenómeno pela continuidade de selecção formuladora de más notícias, e a sua contínua defesa pelos seus interlocutores e autores da área que lhe consentem empatia. E isso é mau? – É! – A reformulação dos Média para bens iniciais e intuitivos pedagógicos e andragógicos continua inserida na “utopia” das considerações preludias ao ideal de televisão por Karl Popper.
A sua intervenção artística no sentido lato do conceito do seu termo em formas práticas na escrita hodierna das crónicas sociais prova-o graças às suas características de fruição satírico, levemente definidas, nas suas componentes temáticas, como crítica.

Effervescent Reflection

2011-06-30T04:15:00.001+01:00

A Vitória da Literatura

2011-06-27T23:01:00.001+01:00

Porque não pode ser a poesia e filosofia vitória;
Os romances da literatura uma glória?!
Porque descarregamos nós, sempre, em vão da memória
Prol dos velhos tempos?

Ai associação absurda dos complementos que oscilam as vontades
Através do instinto, da astúcia interesseira dos reforços
Entre estímulos e comportamentos!
Seremos assim tão robots mecânicos?!

– Porque que é que é tudo política?!
Esqueçam lá o Aristóteles
E vivamos a nossa vida em alegria pela fraternidade,

A crença na felicidade!
Viva a arte e a literatura!
– Será que tudo é política?!

Consequências Tardias da Manipulação

2011-06-26T21:54:00.003+01:00

Não aproveito a vida
E fico agarrado ao conhecimento.
Muitas vezes não sei o que fazer… – Se há-de usufruir
A aventura adversa da conjuntura,
Ou sonhar pelos mares controversos do rol e da loucura.

E qual deste dilema se compadece em si?
Quais das visões ofuscam mais próxima a realidade?
A procura do meu amor é uma passividade perpétua
Inspirada na vivência dos outros que não sabem nada
E a minha individualidade que se afirma em catrefada.

Ó agressividade nefasta do perder
Que me fazes contemplar de imperfeição todo o sofrer!
Todas as massas me fazem assertividade num ninho vasto
Onde toda a derrota é literatura.
Mas a grande experiência, esta, é sol que dura.

Prisão social de calibre elevado o mundo
Onde Deus foi esquecido e defunto,
Castrando o intelecto,
Não lhe ilibando a sua previsão inconsciente de fundo
E a felicidade perene adjunto.

«Ladainha»...

2011-06-25T16:12:00.001+01:00

Mike Preston

2011-06-19T21:47:00.001+01:00

«Lonely faces
Empty spaces
Hiding places
Nowhere to be
Growing skylines
Spreading street signs........Jesus freakers
All in straight lines.........Strange believers
More every days...............Too many speakers
All in the way
But it's all the same the world over
Twentieth century
Stuck in the red
In the bank of the dead
Holy Society
Insanity cities etc
Maybe you'll catch us
But you won't reach us
Trying to teach us
How to be good
With civilisation
By population
With moral castration
Taming the flood
Making sure of survivors
To keep money spiders
And moon rocket riders
Rolling in blood
And it's all the same the world over etc»

Ovni

2011-06-18T18:11:00.001+01:00

«Sister can you tell me, What you've been waiting for?
All along did you see, Someone wanting more?
And all elaborate plans you've made fall away, fall away.
Anytime you wonder, You wonder where to begin.
All along did you see, Something more within?
And now the time has come to take what is yours, What is yours.
Somehow, Somewhere.
Somehow, Somewhere.
Take your opinions and go.
And all elaborate plans and desert nights are far away, Far away.
Somehow, Somewhere.
Somehow, Somewhere.
These are the things they can never take away, Take away.
And I've been looking for so long, And now my eyes are open.
And I've been looking for so long, And now my truth is showing.
And I've been looking for so long, And now my eyes are open.
And I've been looking for so long, And now my eyes are open.
And all elaborate plans are written in our hands, Oh.»

Concerto

2011-06-16T19:53:00.003+01:00

Bem-vindos ao meu reino:
A guitarra é a minha espada
E a performance o meu treino;
…O caminho é a minha estrada!

Epílogo de uma Experiência

2011-06-13T19:16:00.002+01:00

Vazio de uma naturalidade de vida em todos os seus acontecimentos, como uma futilidade de toda a razão pela existência. Há uma certa imprecisão que nos desliga de uns dos outros através de uma certa escassez de sentimento porque não enxergamos a sua totalidade. A ilusão e o sofrimento provêm da nossa vontade egoísta, e isso é uma aprendizagem para nos fazer em harmonia de evolução com a natureza.
A crítica é um mal alheio que se prorroga na descoberta do eu próprio, doente maníaco do ego.
Mas eu, eu não sinto pena daquilo que não conquistei, nem raiva, ou inveja, muito menos amargura. Sinto, é um nojo em mim profundo de não saber ainda o que advém no provir. Sentia algo mais puro na minha ingenuidade original, a minha maior profundeza pura, virgem e selvagem, no passado em relação ao presente. Na existência, o futuro da vida é a morte.
E isto provoca insónias, incluindo a falta de educação na destreza das pessoas que provoca o degredo e a podridão nelas próprias, tornando-se impossível de convivência.
Quando é que elas perceberão que têm medo, e isso desaparecerá quando aclararem a paranóia?
O álcool é uma droga de deterioração profunda àqueles que se tornaram grandes um dia. É a única droga que faz descender dos céus para se viver o verdadeiro fogo do inferno do diabo. Pelo seu motivo pessoas que se amam se desligam, se desfazem, e se corrompem. Ele é depravado e devasso das suas emoções impulsivas, as suas cognições intuitivas são nulas de nocivas. Eis a temática do seu consumo. – São horríveis e se tornam as pessoas que se deixaram cair.
Este texto é dedicado à memória do dia de nascimento do poeta Fernando Pessoa, à sua excepcionalidade de experimentação e criatividade que a perseguia na justificação do recurso da sua decadência pela tomada de opção ao seu vigor e fulgor deste produto químico ou estupefaciente, mas que não será nunca latino o desinibidor, representante da sua singularidade, daí a justificação dos términos da sua personalidade. “O caminho do bem”…

"Questões do Mundo"

2011-06-12T23:50:00.005+01:00

- Ver aqui.:

Bill Callahan (Apocalypse)

2011-06-01T22:28:00.001+01:00

«There grows a weed, looks like a flower
Looks like baby's breath on a mirror

My girl and I rushed atop the altar
The sacrifice was made
It was not easy undertaking
The roots gripped soft like a living grave

Oh young girl at the wedding
Baby's breath in her hair
A crowning lace above her face
That will last a day
Before it turns to hay

Good plans are made by hand
I'd cut a clearing in the land
And for a little bed
For her to cry comfortable in

And each day I looked out on the lawn
And I wondered what all was gone
Until I saw it was lucky old me
How could I run without losing anything?
How could I run without becoming lean?
It was agreed, it was agreed
It was me tearing out the baby's breath

Oh I am a helpless man, so help me
I'm on my knees gardening
It was not a weed, it was a flower
My baby's gone, oh where has my baby gone?
And she was not a weed, she was a flower

And now I know you must reap what you sow, or sing»

Scott Walker

2011-05-30T10:47:00.008+01:00

«My death is like
a swinging door
a patient girl who knows the score
whistle for her
and the passing time

My death waits like
a bible truth
at the funeral of my youth
weep loud for that
and the passing time

My death waits like
a witch at night
and surely as our love is bright
let's laugh for us
and the passing time

But whatever is behind the door
there is nothing much to do
angel or devil I don't care
for in front of that door
there is you

My death waits like
a beggar blind
who sees the world with an unlit mind
throw him a dime
for the passing time

My death waits
to allow my friends
a few good times before it ends
let's drink to that
and the passing time

My death waits in
your arms, your thighs
your cool fingers will close my eyes
let's not talk about
the passing time

But whatever is behind the door
there is nothing much to do
angel or devil I don't care
for in front of that door
there is you

My death waits
among the falling leaves
in magicians, mysterious sleeves
rabbits, dogs
and the passing times

My death waits
among the flowers
where the blackish shadow cowers
let's pick lilacs
for the passing time

My death waits in
a double bed
sails of oblivion at my head
pull up the sheets
against the passing time

But whatever is behind the door
there is nothing much to do
angel or devil I don't care
for in front of that door
there is you»

Tété:

2011-05-28T18:10:00.004+01:00

Soneto Autopsicográfico

2011-05-25T21:06:00.002+01:00

Psicografia emocional colectiva,
Estado social, interventiva,
Ilusões de um poeta à procura de uma verdade
Para além da grande verdade,
Tudo é ininteligível!

Porém existe algo mais do que toda a racionalização
De um estado de espírito emocional de um momento.
Consiste a existência de todo um ser na etimologia de um sentimento,
Uma profundeza requintada bem perante a nossa superfície.

Este existir é não existir,
É permanecer constante num momento de convicção
E mutável numa disposição de impermanência presente na natureza.

Uma adrenalina no ventre preste a ser descarregada
Dos baixos astrais esses, por cima de nós, em limpeza circular de ventoinha
Num momento e movimento de crescimento e expansão!

Premonição antes do acontecimento (a subjectividade de um tempo)

2011-05-23T03:54:00.006+01:00

As despedidas são sempre muito tristes. O comportamento das células é sempre um filme de terror na dualidade da sua função e actividade para com o seu oposto, por entre o choque e o suspense. Não gosto de ser um intelectual quando nos imitamos uns com os outros. Detesto pessoas; pessoas horríveis, como dizer. Adoro a estética e a beleza, aquilo que é perfeito e a ordem, como as linhas e as margens desta folha, desta página. A natureza é uma ficção como nos filmes; a nossa percepção da visão do seu horizonte é fricção, é este fluir de fruição.

Porque me sinto tão perdido e eternamente a sofrer? – Não se pode confiar em ninguém; os portugueses não valem nada; esses que vivem aqui no seu próprio país; não há mais mensagem senão para eles próprios do divino misticismo.

Tive uma professora na faculdade que me dizia que eu lia demais. Outra senão dizia, ainda mais no passado, que “o saber não ocupa lugar”...

– “A minha fórmula de grandeza do homem é o «amor fati»: não pretender ter nada diverso do que se tem, nada antes, nada depois, nada por toda a eternidade. A Necessidade não existe apenas para suportar-se – todo o idealismo é mentira em face da necessidade – mas para que a amemos…” – Friedich Nietzsche, in Ecce Homo.

Eu e o meu irmão somos muito parecidos. Ambos partilhamos do mesmo destino. Porventura, para um grande escritor, assim como criador, artista, tudo, falta sempre uma frase de Nietzsche, a maior porque a última de todas, um desapontar agudo conterrâneo porque contemporâneo do amar, do ser alguém, do descarregar por um sentimento do desabafo, pois este também faz parte da vida. Uma vibração maior. Uma leitura melódica que faz parte inclusive da escrita que nunca ninguém irá compreender a menos que reflicta sobre cada frase, sobre cada excerto, sob cada mensagem que cada um trespasse por cada um, entre consigo próprios: “A palavra «super-homem» para desigualar um tipo de perfeição em contraste com os homens «modernos», com homens «bons», com cristãos e demais niilistas; uma palavra que, na boca de Zaratustra, aniquilador da moral, dá muito que pensar, foi quase só entendida, por todos os lados, com suma ingenuidade, no sentido daqueles valores cujo contrário foi justamente revelado na figura de Zaratustra: isto é, como tipo «idealístico» de uma espécie superior de homens, meios santos, meios génios.” – Friedich Nietzsche, in Ecce Homo.

A mulher é (a) filosofia, e filosofia é amor.

«Nietzsche, Creature, Preacher, Teacher»...

2011-05-19T16:01:00.003+01:00

«In the corner of the morning in the past
I would sit and blame the master first and last
All the roads were straight and narrow
And the prayers were small and yellow
And the rumour spread that I was aging fast
Then I ran across a monster who was sleeping
By a tree
And I looked and frowned and the monster was me

Well, I said hello and I said hello
And I asked "Why not?" and I replied "I don't know"
So we asked a simple black bird, who was happy as can be
And he laughed insane and quipped "KAHLIL GIBRAN"
And I cried for all the others till the day was nearly through
For I realized that God's a young man too

Ho

Oh I said "So long" and I waved "Bye-bye"
And I smashed my soul and traded my mind
Got laid by a young bordello
Who was vaguely half asleep
For which my reputation swept back home in drag
And the moral of this magic spell
Negotiates my hide
When God did take my logic for a ride
(Riding along)

Oh, oh, oh, oh, oh, oh, oooooh
Oh, oh, oh, oh, oh, oh, ooooh

He swallowed his pride and puckered his lips
And showed me the leather belt round his hips
My knees were shaking my cheeks aflame
He said "You'll never go down to the Gods again"
(Turn around, go back!)

He struck the ground a cavern appeared
And I smelt the burning pit of fear
We crashed a thousand yards below
I said "Do it again, do it again"
(Turn around, go back!)

His nebulous body swayed above
His tongue swollen with devil's love
The snake and I, a venom high
I said "Do it again, do it again"
(Turn around, go back!)

Breathe, breathe, breathe deeply
And I was seething, breathing deeply
Spitting sentry, horned and tailed
Waiting for you

Oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh
Oh, oh, oh, oh, oh, oh, oh»

The Prisioner Series

2011-05-16T13:13:00.002+01:00

Patrick McGoohan

2011-05-15T12:59:00.002+01:00

«Nicky my child he stands there with the wind in his hair
Wondering whether the water the wind of the where
I fear that someday he might ask me if mine is the blame
And I've got no reply save to tell him it's all just a game
And Heather and I lay together and I was in love
She weighted up the gains and the losses and gave me the shove
The fear of mankind's untogetherness pounds in my heart
The deceit of my friends the betrayals of which I am part
And O how the sea she roars with laughter
And howls with the dancing wind
To see my two feet standing here questioning

And I'm just a social experiment tailored to size
I've tried out the national machine and the welfare surprise
I'm the rich man the poor man the peace man the war man the beast
The festive consumer who ends up consumed in the feast
And my fife eyed promoter is clutching two birds in the bush
He's a thief he's as bad as the joker they're both in the rush
He's telling me Ghandi was handy and Jesus sold his ring
"And everyone knows dat dis dough's gonna make me de king"

And O how the sea she roars with laughter
And howls with the dancing wind
To see my two feet standing here questioning

Meanwhile the ticket collectors are punching their holes
Into your memories your journeys and into your souls
Your life sentence starts and the judge hands you down a spare wig
Saying: "Get out of that and goodbye old boy have a good gig"
And the town label makers stare down with their gallery eyes
And point with computer stained fingers each time you arise
To the rules and the codes and the system that keeps them in chains
Which is where they belong with no poems no love and no brains

And O how the sea she roars with laughter
And howls with the dancing wind
To see my two feet standing there questioning

Meanwhile the TV commercials are sweeping the day
Brainwashing innocent kids into thinking their way
The wet politicians and clergymen have much to say
Defending desires of the sheep they are leading astray
And Ma's favorite pop star is forcing a grin he's a smash
Obliging the soft-headed viewers to act just as flash
The village TV hooks its victims on giveaway cash
The addicts are numbers who serve to perpetuate trash

And O how the sea she roars with laughter
And howls with the dancing wind
To see my stupid poetry shuffling

And the bankers and tycoons and hoarders of money and art
Full up with baubles and bibles and full of no heart
Who travel first class on a pleasure excursion to fame
Are the eyes that are guiding society's ludicrous aim
And the village is making its Sunday collection in church
The church wobbles 'twixt hell and heaven's crumbling perch
Unnoticed the money box loudly endorses the shame
As the world that Christ fought is supported by using his name

And O how the sea she roars with laughter
And howls with the dancing wind
To see my stupid poetry burbling

And the pin-striped sardine-cum-magician is packed in his train
Censoring all of the censorship filling his brain
He glares through his armor-plate vision and says "Hmm, insane"
The prisoner is taking his shoes off to walk in the rain
And the luminous green prima donna is sniffing the sky
She daren't tread the earth that she's smelling her birth was too high
Her bank balance castle is built on opinion and fear
Which is all she allows within three hundred miles of her ear

And O how the sea she roars with laughter
And howls with the dancing wind
To see my stupid poetry burbling

And I've seen all your pedestal values your good and your bad
If you really believe them your passing is going to be hard
And I've thought through our thought and I know that its blind silly season
Occurs when our reasoning is trying to fathom a reason
And if you really know it's all a joke but you're just putting me on
Well it's sure a good act that you've got 'cos you never let on
But if all of that super sale overkill world is for real
Well there's nowhere to go kid so you might as well start to freewheel

And O how the sea she roars with laughter
And howls with the dancing wind
To see my two feet standing there burbling

And I had this dream in here same time as standing awake
These various visions rushed through as I giggled and quaked
The distant guns thunder my end and I duck for a while
Auntie Lily is handing me candy she chuckles I smile
And our village is where I was born and it's where I will die
And I'll never be able to leave it whatever I try
The ebb and the flow of the forces of life pass me by
Which is all that I'll know from my birth to my last gasping sigh

And O how the sea she roars with laughter
And howls with the dancing wind
To see the dying lying there obeying

My age and my time
The blood fire wine and rhyme
That fills my dream reminds me of an atom in a bubble on a wave
That held its breath for one sweet second then was popped and disappeared
Into fruitful futilities meaningless meaning
Meaningless meaning

Under the toadstool lover down by the dream
Everything flowing over rainbows downstream
Silver the turning water flying away
I'll come to see you sooner I'm on my way
And there's a mirror that I'm looking straight through
And I get it
And there's a doorway that I'm ducking into
To forget it
But flashing just beyond the sky the shattering midnight gathers
And reminding me behind my mind the earth quakes the sun flakes flutter

Over the mountain fairground
Candy flies stay
Under the moonshine fountain
I'm on my way
Lemon tree blossom ladies
Poured my tea
After the blue sky breezes following me
There's a river that I'm making in
And I know it
And I'm floating to I don't care where
I just go it
But flashing just beyond the sky the shattering midnight gathers
And reminding me behind my mind the earth quakes the sun flakes flutter

Daffodil April petal hiding the game
Forests of restless chessmen life is the same
Tides in the sand sun lover watching us dream
Covered in stars and clover rainbows downstream
(...)»

O Homem Ébrio de Enigmas

2011-05-14T21:04:00.002+01:00

“ (…) a ninguém é dado compreender das coisas que já sabe. Não temos ouvidos para aquilo a que os acontecimentos da vida nos não dão ainda acesso. ” – Nietzsche.

Crio a positiva expectativa de que ao contrário de Nietzsche os meus escritos não sejam uma profecia filosófica de feitos os quais um dia os portugueses irão aprender por experiência na própria pele, assim tal como foi a sua história com os alemães. Clarividente estará esta fatalidade impregnada de interrogativa e carregada de ironia por subtil àquilo que estes já vivem no presente para com esses outros. A mudança é uma faculdade intemporal intermitente dos nossos olhos. Inclusive a própria escrita é um improviso. A indecisão política que quebra a razão é a fatalidade da dúvida. A ignorância quebra a pele e é o quebrar da pele.
Não tenho apreciadores à altura dos meus escritos. Esse era o meu sonho nos primeiros tempos de escritor. Porventura a sociedade portuguesa é tão ignorante que nem sequer sabe assinar de cruz num papel, mesmo este sendo as considerações mais importantes da sua vida no que diz respeito à sua subsistência, dignidade e segurança.
Aos amigos são os piores, pois deles vem o mal social. Todo o mal social. Quem se diz não entender o outro não entende a vida; e a vida não tem compreensão, pois é esse o seu rumo: a aventura, a descoberta, a coragem, o iluminar dos fracos de espírito. Fracos de espírito esses que se descrevem olhando-se ao espelho, sem observar o maior patamar da razão que é não a ter. Ah, e é verdade: não existem (também) leitores perfeitos; a perfeita interpretação.
Todo o homem que tem inimigos é porque os admira, todo o homem que tem amigos é porque tem a possibilidade (ou será liberdade?) de os odiar. Eu simplesmente desprezo todos; o homem de hoje, assim como em a.C., é uma náusea profunda (só de o ouvir mexer, ou até falar).
Mas nem toda a gente pode ser filósofo. Isso não implica nem por vezes um curso. As letras e as outras artes, qualquer uma que dela se formam, não foram para ser ensinada, a se ser; não se ensina ser, sê-lhe e é e pronto; nasce-se com isso.
Inclusive, também no próprio atrevimento que se ascende, pois hoje como tudo se mistura, a própria ciência, que agora a tudo se chama. E nós portugueses, que como diria Agostinho da Silva: “gostamos de misturar tudo o que é contraditório”.
A mulher é um ser desprezível na sua insegurança caótica de liderança silenciosa sob grandes decisões. E esta ainda pior é, porque ocupada nem amar sabe. – Desgraçado o filho pelas ilusões enfeitiçadas das contemporaneidades da bruxa. E sim, claro, consequentemente, somos analfabetos.
Por isso é que os «verdadeiros» homens (e não precisam de ser «grandes»), são raros…
No entanto, quem odeia é porque ama. Mas quem fala pelos cotovelos, já lhe dei aqui as minhas razões/considerações de analfabetismo.

A Sagacidade de um Desempregado Português (acerca dos conselhos dos meus amigos/sobre a existência e o instinto)

2011-05-11T19:43:00.002+01:00

Não posso fazer aquilo que (por força maior) não é correcto maior de se fazer.
Badamerda para as vossas ideologias de feira!
Se tiver um dia de roubar ou morrer à fome,
É porque Deus assim o queria o meu destino e castigo para mim.
Não posso fugir à verdadeira essência.
O idealismo português é uma cólica intestinal,
É um problema de digestão/uma indigestão.
O idealismo português
Foi uma náusea da sua liberdade aquando se lhe deu!

Jazz (Bossa Nova)

2011-05-06T10:03:00.000+01:00

Folk Rock:

2011-05-04T13:04:00.002+01:00

Sweeping skies and breezey greens, can maybe show us what it means,
To feel the worlds, imagination.
I'll come and see you yesterday, we'll close our eyes and drift away,
Can we be real, without escaping?
Twelve hours of sunset, six thousand miles.
Illusions and movies, far away smiles.
Twelve hours of sunset, half a day in the skies,
(I'll) be with you tomrrow, as the steel crow flies...
...oh ...how time flies...

I used to think I wasn't mad, but now I know its all I had,
Can hope be lost, or only seeming.
Now that time's turned into space, there's no time to check the pace,
And no-one cares, except for dreaming, (dream...)

Twelve hours of sunset, twilight sublime,
Be with you tomorrow, backwards in time.
...oh ...how time flies...

Punk Rock:

2011-05-03T04:18:00.000+01:00

New Age:

2011-05-01T20:24:00.002+01:00

«Losing sleep
in a waking dream

A recurring face I see
comes to pass my way

Still, my heart,
will you please be still, my heart
In this world of change
you keep turning me round again

In my mind
could it be that I'm just a fool for love
Is blind to danger

Is this faith,
then why should I
Hesitate when love would dance with a stranger?

Shout it loud from the rooftop high
Let it burn inside,
and try only to fade and die

If I knew all there was to learn,
Every twist and turn,
why do I still try»

House Minimalista:

2011-04-30T05:36:00.000+01:00

Chuva brilhante de espadas douradas

2011-04-29T10:05:00.000+01:00

A pequenez da elevação de uma vida através do seu interesse;
Há aqui pequenos artistas que se dão em achar que são grandes por não se darem a ninguém…
Mas que vergonha de serem portugueses, quão longe do espírito!

Gente podre, pobre e mesquinha,
Seres mixórdias e desprezíveis,
Olhos de carneiros mal mortos e covardes
Que só querem saber do seu bem-estar e corromper
Sem qualquer tipo de valor de qualquer significado ou característica
Que os fará de si homens!

Répteis e ratos,
A selva urbana do mato grosso,
É o que é hoje este país!

As ratazanas lideram o lago dos cines…

E a ignorância,
Essa acomodação dos homens adultos,
Deprime melada pela impossibilidade de não ter,
Olhos fechados nas posses, sem âmago,
Dos braços, das pernas, e da boca, estarem atados.

Mas quem nos raptou,
Quem fez de nós refém do nosso próprio império?
Quem nos colocou irreparavelmente a cola nesta máscara intuitiva
De apego e oportunismo,
De exploração e de malícia?
Quem corrompeu primeiro
Numa sede esfinge infinda
Ao pacto com o diabo?

E que mafarrico este que lambe as botas e ao seu assessor
Que nem sequer é seu vizinho!
Porque este vive em tão mau estado
E mesmo assim ainda melhor!
Que mentalidade pequenina!